No escribo por escribir,
escribo tal vez por sentir,
como al deslizar la pluma
por la blanca superficie
de este papel que emborrono,
van saliendo las palabras
pensamientos y mensajes
que están deseando salir.
Unas hablan de mi amor,
de este amor que te profeso,
de mi Tierra y de otras gentes
a las que también yo quiero,
otras hablan de la vida
que poco o mucho vivimos,
también escribí a las flores,
que tan hermosas florecen
al Sol, al Cielo y al Mar,
al lucero, a las estrellas.
y a esa Luna tan hermosa
que todas las noches luce,
permitiendo a los amantes
besarse hasta así saciarse.
Critico a esta sociedad
que nos lleva a la deriva,
y mis mejores poemas,
los que hablan de la otra vida
que no se si puede haberla,
ya algún día lo sabremos.
Mis poemas son mi alma,
sentimientos enlatados,
que al papel se los confieso
pues nadie sabe escucharlos ,
este amigo blanco y limpio
los acoge muy callado,
prudente y discreto escucha
lo que yo le voy contando
y como un secreto guarda
mis pensamientos amargos,
nunca a nadie contara
si yo no he de autorizarlo.
Con el mis sentires quedan
Guardados y custodiados,
cuando ya desaparezca
de este lugar de paso,
quedaran aquí mis versos
que escribí muy inspirado
unos mejores que otros
y todos aquí olvidados,
una herencia sin dinero,
pero rica sin dudarlo
aunque no lleve caudales
de mi mano han escapado.
Más no puedo llevármela
a donde voy destinado
por lo que aquí os la dejo
que os sirva de agasajo.
